Pijana siła

Niedobrze, mawiają,
gdy coś się zaczyna
rodzić w głowie komuś
po butelce wina.

Gdybym dziś uwierzył
w te bzdury i brednie
poddałbym się, bo sen
morzy niemożebnie!

Ale mnie na szczęście
czczy bełkot nie rusza.
Stąd też się wyrwałem
z objęć Morfeusza.

I zamiast do łóżka,
jak każe wskazówka,
ruszam nie do spania
tylko do ołówka!

I tak się wykluwa
utwór ten powoli,
lecz jako, że głowa
mnie powoli boli,

to chyba straciłem
już na animuszu.
Odkładam ołówek.
Przytul Morfeuszu…

weider