Przede mną jest przepaść twórcza. Widzę na dnie sylwetki upadłych poetów. Słyszę ich okaleczoną mowę i jęki rozpaczy. Płonie piękno i wszędzie unosi się banał. Leje się rzeka częstochowszczyzny. W tym piekle wierszokleci pomagają Lucyferowi. Więc to stamtąd płynie brzydota.
Ziela
